Mayo

Ni todo en este viaje son victorias
ni las derrotas suman cero,
las resistencias son enseñanzas,
las luchas experiencia y
las derrotas y errores
son los libros que nos regala la calle,
y ni el fin justifica los medios
pero si he acabado conduciendo a tu lado
bendigo todos los tropiezos en el camino.

Mayo aparece serpenteante en el calendario,
un agua que parece traída de atrás,
continúan los palos en las calles,
mi expresión seria leyendo el diario,
sigue en obras la revolución de primavera
mientras escavadoras y perros del capital
tiran abajo los pasos de la historia,
de ancestros, abuelos, padres y madres,
de todos aquellos que vieron en la utopía
la forma de vida no quimérica.

Sigue el silencio a vacío tras los llantos
del desalojo en otra casa,
el ambiente apesta a expediente de regulación,
a la cabeza baja en la cola del paro,
las ofertas que no llegan,
maletines invisibles que encomiendan su alma
al Dios ausente de los mercados;
y arde Palestina en la indeterminación,
en el pasotismo internacional de quien es opresor,
mientras otra mano tiembla en la puerta del súper
pide ayuda, clemencia y salvación
quizás solo hasta mañana.

Pero los balcones se tiñen de florido tricolor,
nuestras carreras levantan adoquines,
y aunque seguimos sin descubrir la arena de playa
y sin convertir los muros en chocolate,
la sonrisa muestra símbolos de futuras victorias,
somos más y más fuertes,
se debilita el poder bajo nuestra voz,
su yugo duele pero no ahoga,
y tú me miras y me besas,
dejamos de soñar para cambiar la realidad,
el miedo cambió de bando.

De cerca

Vuelve a invadirnos poesía,

la fuerza mística que olvida temores

y cocina sueños a fuego lento,

la de arder entre las lluvias de un abril sonriente

y la magia de noches de luces sin lunas,

las heridas curadas con saliva

y la suerte del dos en camas desordenadas;

y tú, la tigresa de las heridas del pasado, danzas,

te mueves entre mis abrazos recompuestos

entre los silencios de las palabras que no hace falta decir,

miras y ríes mi tartamudez y mi torpeza,

las palabras al oído, los pies sobre sofá;

y a lo lejos, gritos de bestias,

animales opresores que civilizados en traje

dictan entre billetes sentencias como verdades,

ellos mandan, a lo lejos,

nadie canta, nadie grita, nadie pregunta por los dos, 

a lo lejos, somos alguien, no nosotros,

pero nos da lo mismo, nos da igual,

porque me veo en tus ojos, de cerca, muy cerca,
golpea la puerta el viento, pero está lejos, 

y la música suena y te tengo entre mis labios,
estoy cerca, estamos muy cerca, nos rozamos, somos uno,  

desnudas las almas siguen dejándose llevar por poesía
por la pura realidad del momento de fantasía,

nuestras ropas desde el suelo nos saludan,

escribimos en nuestras pieles el futuro,
somos los habitantes de nuestro de un mundo aparte
en el que de cerca, todo vale. 

Abril

La luz del flexo parpadea incesante,
buscan mis ojos las rimas hacia tu sonrisa
la métrica para apaciguar los miedos,
la magia de vivir de huidas,
y la televisión soltando chispas encendida
grita y maldice al libro sobre la mesa,
claudica en su empeño de informar
desarma otra revolución de primavera,
palabra de banquero, ladrón de traje blanco
cuenta aventuras de reyes y yernos,
yates, primas de riesgo, desempleo,
ángeles maldiciendo estos infiernos;
y pasamos de nuevo por vacío,
nadie habla de nosotros dos,
de mis dedos sobre tu cintura
del baile de la luna en el salón,
nadie cuenta como me miras,
no hay cuchicheos que canten nuestros besos
ni coros a las dudas y preguntas
ni críticas a quemarse en este incendio.

Nosotros muy abril y el mundo tan marzo,
se encuentra al borde del mismo precipicio
anclado en un viento que derrumba,
que tira abajo ventanas y edificios;
y nosotros quemando canciones,
pisándonos los talones entre compases,
fumándonos el tiempo a mordiscos,
construyendo en el aire mil y un planes;
y sin embargo, primavera golpea de nuevo el cristal,
nos trae misivas a un futuro posible,
a la utopía de los cambios y juventud,
a encadenarme en tu pecho y sentirme libre;
y volvemos a teñir de color madreselva
los versos de Neruda y los abrazos,
los 'duerme esta noche conmigo',
mis dedos memorizando tu cuerpo al tacto;
otra vez primero de abriles y lluvias,
soles de algodón, flores de jardín,
nosotros ignorando el televisor,
bailando otro 'Stand by me'.

La historia del médico y la tigresa de Bengala

Ardía la noche en el parque
donde el médico fijó su mirada
y sacó de la mano a bailar
a la temida tigresa de Bengala,
la de la piel llamativa y tentadora,
la de la mirada dura e infinita,
labios rígidos, oasis de locuras
y en sí misma, su herida.
Ensimismado se encuentra el médico
con el dolor pasado en el brazo,
recuerdo de aventuras anteriores
de zarpazos de tigres siberianos.

"Un, dos, tres", canta él;
comienza a ceder la tigresa,
que sella en besos sus no pensar
llevando el miedo de bandera;
suena suave el violín de la noche,
la Luna actúa de estrella solista
ulula pausado el viento en verso,
los dos bajo la misma chispa,
bajo la mirada eterna sin palabras,
bajo el minuto incesante de otro beso,
las manos frías entrecruzadas
y el posterior reconocimiento de los cuerpos.

De nuevo, el médico acerca la mano
le demuestra que se quiere curar,
que nada ha de ser como antes
que lo suyo se puede conjugar;
y ella le mira como a un loco de novela,
dudando de si tiene razón o falló,
piensa en si atreverse o huir,
piensa en si besarle o no,
cuando el reloj les golpea a ambos
y el sombrero negro de su noche
da paso a los momentos finales
de los amantes y sus roces,

y el  tigre de Bengala
con sus garras y su primer zarpazo
vuelve a la jaula del temor
y espera con incertidumbre otro paso,
mientras el obnubilado médico
paralizado ve marchar su tintineo,
busca las palabras necesarias
para volver a sentir su pestañeo;
al final, beso y esperar otra huida,
con la duda del dónde quedará,
si habrá historia o cobardía,
o si al final, el médico la curará.

Orquídeas en la noche

Hoy, se agolpan los silencios en las líneas

de los versos que no te escribí

cuando nos comíamos la noche a besos

y probaba el sudor de tu carmín,

hoy gritan las palabras sin autor ni dueño
al periplo de sonrisas y deseos
cuando en los más profundo de tu almohada
construíamos a caricias tu mausoleo;

hoy, la canción del himno a tu cuerpo
se queja de no haber sido cantada,
de no tener pentagrama ni letra
y ser solo imaginaciones de cama.

Hoy, veintidós soles y siete lluvias después
de cuando fuimos más que tempestad,
yo me empeño en fruncir el ceño y escribir,
tú en leer y olvidar recordar. 

Oda a la multitud que grita

Aprendimos a hacer temblar la calle,
atrás quisimos dejar los días raros,
cuando la televisión nos mandaba,
cuando el miedo quemaba las manos,
agarrotaba los labios y la garganta
y nos ponía ronca la voz;
pero aprendimos a dar portazo al destino,
a entonar todos la misma canción;
queremos ser mayo del '68,
ser rosas, ramos y espinas,
la piedra en el zapato del que manda;
la oda de una multitud que grita.

Da igual plaza, calle o avenida,
volvemos a hacer vibrar el asfalto,
a resonar en bancos, salas y reuniones,
a que canten adoquines a nuestro paso,
porque aprendimos a ser 'equis' en ecuaciones,
a no dejar dormir a los que impiden soñar,
a huir de clase y defender el pupitre,
a reivindicar que queremos volar;
mientras el cielo se privatiza
y el café nos sabe a recortes,
a esfuerzos, agencias de calificación y discursos,
perdemos derechos, trajeados ganan sobres;

pero hemos abierto los ojos,
al fin y al cabo, despertamos
se nos pasó el efecto analgésico
del mordaz somnífero de los mercados;
somos juventud, pequeños revolucionarios,
con libros e ideas,  sin fusiles ni balas,
pancartas, 'lo público', quimeras,
frases, gritos y ejemplos de Guevara,
somos juventud, ¿que coño miedo?
incendiemos la Luna si no sale el Sol,
no pongamos precio a nuestra vida,
sonreíd, hoy revolución,
la de la oda a la multitud que grita.

Barcelona

Los acordes invadían la plaza,
cantaba la Luna en lo alto
no eran lamentos ni nanas
sino flamenco, rumba y tango;

Barcelona se dibujaba en la noche,
las Ramblas serpentean hasta nosotros
y una historia que se esconde
bajo la luz artificial de aquellos focos,

una argentina y sus amigas,
mochila a cuestas por Europa,
ojos de mar y de vida,
cabellos rojos como su boca,

y entonces una mirada esquiva,
una sonrisa de soslayo,
algo más que la guinda,
la voz de aquel americano,

perito en trenes y esperas,
en amores de hola y despedidas
en lluvias de septiembre y primaveras
y en viajes con oscuras embestidas.

Yo miraba el ir y venir de gestos,
su mano debajo de la falda
lo que pudo ser el primer beso
el lenguaje de dos sin palabras;

ni falta hicieron un par de canciones del maestro,
ni golondrinas ni mensajes de amor,
sonrisas al oír "yo soy el viento",
guiños al escuchar "tú y yo";

después siguió el embrujo de Barcelona,
labios devorados hasta el hotel,
"quédate conmigo, no me dejes sola"
otro beso, "hazme tuyo" dijo él;

temblaron los cimientos de sus mundos,
crecieron flores en sus vientres,
cayeron rayos entre sus cuerpos desnudos
murieron entre gemidos dudas pendientes.

Y amaneció nublado el Tibidabo,
lloviendo a verano despertó el puerto,
no había rastro de aquel americano,
se fue entre la nocturnidad y el sueño;

ella tomó su mochila y su recuerdo,
comentó su suerte con la almohada
gritó su nombre y suspiró su cuerpo,
y descubrió que ayer no había mañana.

Canción de ida para una vuelta

(Para la voz, la guitarra y el sonido a eco en la habitación; porque algún día vuelvan a inundar los espacios nuevas canciones)

El sonido a eco callado
Vacía otra vez la habitación
De nuevo me descubro
Buscando entre los cajones
El recuerdo de tu voz,
Y entre las esquinas
El rastro de la guitarra
Que nombrabas en aquella cancion,
Mientras en mi cabeza resuenan
Las notas del ultimo concierto
Al que nunca pude asistir,
Ese grabado a tinta en almanaques
Perdido entre muñecas y cantantes
Entre gritos dedicatorias y quienes,
Entre grupis, músicos y reyes.


Sin embargo, los papeles viajan al norte
El sur quedó en segundo plano
No hay partituras en el horizonte
Cantar era solo una afición
Una flor, un desliz, un honor
La excusa de amores y mentiras
Las verdades de cafes y huidas
Los vaivenes vencidos y olvidados.
Los solo escribo si me enfadan
Y la adultera ilusión Infantil
De creer en los cuentos de hadas.


Pero seguimos esperando
Propios, arrogantes y extraños
Porque la habitación sigue sonando a hueco,
A libros sin sentido, apuntes descoloridos,
A barcos hundidos en tus charcos,
Al sofá de letras abierto por la mitad
A recordarte una vez más.

Tararea el viento tus acordes,
Mi cuco aprendió a entonar en do
Y el despertador quiso ser no
Y solo se quedó en suerte,
En memorias de quien adolece y envejece
Pero el espejo no refleja tus partituras
Ya no se empaña al ritmo de tus versos
Y en mi rebota la idea
De Quien pudiera hacerte sentir nuevos amores
Para escuchar de nuevo tus canciones.

Perfecta.

Perfecta; eres perfecta,
aunque tu marido no lo vea así,
aunque te lo niegue al verte,
estás perfecta, ni sobran quilos
ni faltan horas de sueño;
no hay años de más,
ni errores en tu peinado;
estás perfecta, aunque él no lo piense,
no son tus ronquidos lo que le impiden dormir,
no es tu voz la que lo hace sufrir,
no es tu cuerpo por el que ya no se excita,
ni tus ojos el motivo por el que no te mira.

Estás perfecta, hazme caso,
un olvido lo tiene cualquiera,
no llores ni maldigas tus fallos,
no grites en silencio sus pasos,
no ahogues sus golpes en tus penas;
estás perfecta, con golpes de más,
con pieles que caen en forma de años,
en forma de gritos y silencios
del duro cloroformo del recuerdo;
levántate y escríbele al mundo,
que eres perfecta, que estás perfecta,
que los daños no apagan tus ojos,
que los insultos no dan más de sí,
que no pueden callar tu canto,
que sigues besando al futuro,
y que elegiste vivir.

Ahora abre los ojos y grita,
que sigues estando perfecta,
que el fallo es él,
que siempre lo fue;
que ni las marcas en los brazos
te impidan extender las alas,
ni los arañazos del pasado
pensar que aún nos queda esperanza,
porque hoy y tras todo,
estás perfecta y no hay nadie que lo niegue
ni hay nadie que te pegue.