Jueves de otoño

Despierta otro jueves,
este con sabor a martes,
que llueve como si fuera martes
y en el que a mitad
luce el Ssl como si fuera miércoles;
pero no, es jueves,
y tu ausencia sabe a lunes,
a uno de esos fríos y nublados,
de los que deseas dormir hasta las doce;
pero sigue siendo jueves,
un jueves de noviembre,
un noviembre de otoño,
un otoño que se empeñó en tardar,
que quiso ser verano
y acabó pareciendo primavera,
de esas en las que la manga corta aflora,
y las terrazas se llenan;
pero es otoño,
y ya parece otoño,
ya llueve y hace frío,
ya saben los días a libros,
a exámenes recién corregidos,
a paraguas abiertos,
a tráfico bajo mi ventana,
a palomitas en el teatro
y a añoranzas de verano,
como en el que te conocí,
un verano con frío y lluvia inglesas,
que parecían ser otoño español,
pero tu sonrisa y tu mirada
me hacían saber que era verano,
y saber que sin ellas es otoño,
de esos que se parecen al invierno.